Originaire d’un petit village de l’Etat de New-York, Lyman Frank Baum avait donc quarante-quatre ans lorsqu’il publia, en 1900, Le Magicien d’Oz. Les gens lisent encore le roman, si j’en juge par le nombre d’exemplaires présents sur les étagères du Gibert, boulevard Saint-Michel. Fidèle à l’idée de gratuité (j’adore chroniquer des livres trouvés dans la rue, en boîte aux livres, sur les quais de Seine, téléchargés, ou empruntés à la médiathèque), j’ai pris la version d’occasion Presse Pocket, à cinquante centimes. Pas cher, certes, mais il manquait les illustrations originales de William Wallace Denslow, l’ouvrage ayant été conçu, d’emblée, pour les enfants. En consultant la fiche Wikipédia de Baum, j’ai réalisé qu’il s’agissait d’une sorte de journaliste aventurier à l’américaine, désirant faire fortune grâce à des feuilletons, à la grande presse, et même à ses films, puisqu’il a tourné une version muette du fameux roman (le seul à être parvenu à la postérité, disons-le carrément). J’ai tenté l’aventure, sur YouTube, mais c’est franchement trop ingrat.

 Mes premiers souvenirs du Magicien d’Oz remontent à la petite enfance. Des flashs m’étaient restés: notamment ce moment où les quatre héros (Dorothée, l’homme de fer, le lion peureux et l’épouvantail) s’endorment dans un champ de pavots, planté par la méchante sorcière, et que la neige se met à tomber. Je devais avoir six ans, et regardais donc un long-métrage tourné presque un demi-siècle plus tôt, en 1939, accompagné de ma mère, dans je ne sais plus quel cinéma rochelais. Jusqu’à récemment, je ne savais même pas qu’il s’agissait, au départ, d’un livre. Rarement le film dépasse l’imprimé. On est généralement déçu, notamment lorsque Renaud interprète Etienne Lantier (assez bien d’ailleurs, mais pas assez), dans le Germinal de Claude Berri. À de rares exceptions près (2001 ou l’Odyssée de l’espace, Hôtel du Nord…), le livre est toujours plus riche, plus complexe que le film. Là, de nombreuses actions secondaires ont été supprimées, entre autres le passage où les quatre comparses explorent une cité en porcelaine, peuplée de gens en porcelaine (notamment). Le Kansas n’est que très peu évoqué dans le livre, qui est également plus violent que le film, en particulier lorsque l’homme de fer (Thin man), décapite des chats sauvages, des loups, ou qu’il coupe des arbres vivants, en bon bûcheron. La Dorothée de Baum est également moins mûre, plus irresponsable, que la Dorothée du livre. Globalement, l’adaptation demeure toutefois fidèle (on compte d’ailleurs de multiples adaptations).

 Non, ce qui m’a un peu déçu, chez Lyman Baum, c’est la relative sécheresse des descriptions, que je trouve fort peu littéraires. On objectera qu’il s’agit d’abord d’un conte, et que les enfants n’ont pas besoin de longs paragraphes balzaciens. J’en conviens. Toutefois, la comédie musicale signée Victor Fleming est tellement exceptionnelle… J’ai d’abord commandé un DVD via Rakuten, qui n’est jamais arrivé (toujours des soucis avec Mondial Relay, dans mon quartier de Paris), puis j’ai acquis, un peu en catastrophe, pour les besoins du présent billet, le même DVD chez Gibert musique, d’occasion. La flemme de regarder tous les bonus, qui doivent être fort instructifs. Apparemment, le tournage a été pénible. Soumise à un rythme intensif, Judy Garland, qui devait mourir si jeune (47 ans!), était maltraitée par Fleming, qui n’hésitait pas à la gifler, irrité par son rire perçant. On lui avait imposé un corset, bridant sa poitrine d’adolescente (en rappelant qu’elle incarnait une enfant de douze ans, et qu’elle en avait seize) et elle commençait, déjà, à se droguer. L’homme de fer et la sorcière ont été intoxiqués par le maquillage coloré. Evoquons également les brûlures de cette même sorcière, du fait de shows pyrotechniques mal réglés… Le comportement décalé des nains incarnant les Munchkins, souls, agressifs, a également fait jaser, bien que les rumeurs d’agression sexuelle sur Judy Garland, demeurent infondées. Depardieu n’était pas dans le coin! Je passe sur les détails techniques, et l’incroyable utilisation des faibles moyens techniques de l’époque, si on établit une comparaison avec la présente époque. On nage en pleine féérie, en un songe coloré.

 Alors, pourquoi Le magicien d’Oz? Je l’ai dit: j’ai toujours rêvé d’écrire un roman, un poème, qui resterait en quelque sorte incontournable, laissant une trace indélébile, même si on oubliait mon nom. Voeu mégalomaniaque (à l’instar de l’acte même du créateur, qui souhaite quasiment toujours accéder à une forme d’immortalité, même s’il le nie). Oz, Pinocchio, Heidi, Bambi… Répondant à un journaliste, le guitariste de Radiohead affirmait que son plus grand rêve serait d’entendre un jour une de ses mélodies reprises dans un jouet… A l’instar de Julius Fucik, dont L’entrée des gladiateurs est jouée dans tous les cirques du monde, a été réinterprétée de multiples fois… Ou d’Aram Khatchatourian, obscur compositeur soviétique, au départ, mais dont tout le monde connaît la fameuse Danse du sabre… Et ces personnages devenus des emblèmes, des caractères: Don Quichotte, Peter Pan… Dans le même genre, on parlera d’un univers kafkaïen, d’une farce rabelaisienne, d’une situation ubuesque, d’un liliputien (merci, Swift!), du syndrome de Münchhausen. Si nul, ou presque, ne retient plus le nom de Lyman Frank Baum, tout le monde visualise Dorothée, peut siffloter « Over the Rainbow », la chanson liminaire. Le quidam reconnaît l’homme de fer… Quelle plus belle récompense?